Процесс

Опять дела,
и будни вновь
поймали в сеть:
звонки, вопросы,
маета и непогода...
Вдруг, в голове:
"а, это что?
неужто смерть?
Ну, подождите,
как же можно, в мои годы?!"

Все говорили про последний этот миг,
что, мол, вся жизнь перед глазами пронесётся,
а тут лишь боль твой приглушила хриплый крик,
а тут лишь кровь в висках последним пульсом бьётся.

Где ж тот тоннель, которым должен я лететь?
И где тот свет, что, дескать, есть в конце полёта?
О, как красиво обставляют люди смерть,
а тут припадок, слюни, сопли, капли пота...

Вот, так, вот, вышло, что обман всё и мура,
и даже в этом нас конкретно н...ли,
лишь запоздавшие склонятся доктора,
но им сказать смогу об этом я едва ли...

В рожденьи всё же есть везенья элемент,
родиться можно и дитём миллионера,
а небытье тебя накроет, сей момент,
будь ты хоть гений, хоть обычный, тихий, серый...

Она, конечно, всё расставить по местам
и уталит твой бездыханный интерес:
нет никакого вовсе "тут" и где-то "там",
а есть лишь только органический процесс...

Изначально это рецензия.