* * *
Живой, но как будто умер…
В своем безразличьи нем.
В треклятой московской суе
Бежишь от насущных дел.
Ты смотришь лишь сквозь и мимо
И больше не видишь свет.
Порой забываешь имя
И стукнуло сколько лет.
Ты пьешь без закуски водку,
Не любишь других давно,
Последнюю в доме сотку,
Потративши на вино.
Хоть тело еще в движеньи,
И пульс еще бьется - что ж -
Ты сам за свое сожженье
И только сожженья ждешь.
Живой, но как будто умер...
© Copyright: Светлана Наследова, 2014
Свидетельство о публикации №114031903104
Свидетельство о публикации №114031903104
Рецензии