Что ж ты маешься, родная,
Ветром бьешь мою Сибирь.
С зимней стужей, молодая,
Ты станцуешь свой кадриль.
Слякоть кистью рисовала,
Больше грязи! Больше льда!
В туче кисти разбавляла,
Что ж ты делаешь, весна?
Твой поэт прошелся мимо,
Угодил в реку страстей.
Не жалеешь пилигрима,
Так ботинки пожалей…
Пташки жалобно свистели:
«Безобразная весна!
Мы к тебе пожить летели,
Но, летели, видно, зря!»
Весна
© Copyright: Владимир Самонин, 2014
Свидетельство о публикации №114031910812
Свидетельство о публикации №114031910812
Рецензии
