О, Муза, странная моя

О, Муза, странная моя!
Меня всегда ты вдохновляла,
Была участлива, строга,
Стихи мои мне подправляла,
И слёзы неудачи вытирала.

Я ждал тебя и день и ночь,
Молил послать мне вдохновенье,
И боль не в силах превозмочь
Ругал тебя, когда ты уходила.

А ты садилась на диван,
И ногти пилкой шлифовала.
Зевала: «Что ты написал?»
И иногда слова для рифмы мне бросала.

А я ловил твой каждый вздох,
И за столом сидел угрюмый.
Спиной я чувствовал твой взор –
То ласковый, то отрешённо-мутный.

Тебя я ненавидел и любил.
–Вы автор, вам виднее,–
Твой голос так мне говорил.
Я чувствовал, как всё во мне кипело.

Хотелось просто придушить,
Иль самому повесится на рее.
«Она права. И по сему
Я должен это передать».

И я корпел. Я жег стихи,
Чтобы не помнить окончаний.
По новой нить строки вести,
Чтобы не слышать замечаний.

Я бился, словно был в бреду.
Курил, как сумасшедший сигареты.
Твердил, что всё равно найду…
Или умру, когда закончу это.

Она стояла у окна,
И головою в такт кивала,
Когда читал своё письмо.
–Пожалуй, так, – тихонечко шептала.

О, Муза, странная моя!
Как долго ты меня не посещала.
Я жду, чтоб ты опять пришла,
И мою душу снова измотала.  //19.03.14