О Славе...

Пруд пруди таких писак,
Что славу тащат через силу.
И пусть он денежный мастак,
Но творчество сведет в могилу.

Много «мастеров» словца,
Непризнанных и очень странных,
Припавших пылью образца,
Безумных, глупых и гуманных.

Испортят множество бумаг,
Чернила – волнами, ручьями,
И среди толп писальных скряг,
Людей нельзя назвать друзьями.

Коварство, зависть, редактура,
Обмен любезностей акул.
Не вышел блог – температура,
И вновь прикован к попе стул.

Как мало нынче строф достойных,
Как много глупых-глупых книг,
Как много гениев покойных,
И мало тем, в которых сдвиг.

Всё нерушимо и знакомо,
Всё  было где-то невзначай.
И слезы горя у парома,
И недопитый крепкий чай…

Казало бы, про все сказали.
Все исчерпали до краев,
Об этом лишь не написали,
Ни Пушкин, Хармс, ни Гумилев.

Приходит не за деньги слава,
Ни к бедному, ни богачу,
Идет к тому, кого терзала,
Мол, мучила, так отплачу.

Приходит слава с пониманием.
За руку держит толпы лиц,
И разлетается признаньем,
По красоте мирских столиц.

Потом читают, узнают,
Цитируют и воспевают,
А он лежит среди кают,
И тихо, молча, уплывает.

Отбили стрелки Н – страниц,
Маэстро, хватит на сегодня!
Бездвижие его ресниц…
Другому время на поводья.

Так покидают нас творцы,
Предельно рано, что обидно…
Но их словесные дворцы,
Через века, НО будет видно!
18.03.14