Прощальный шабаш

Пылает наверху костер,
Она восходит по ступеням,
Палач ее жесток, хитер,
Веревки вяжет посильнее.
Так чтобы не смогла сбежать,
Чтобы огонь достигнул цели,
Ей остается лишь кричать,
Играет роль она мишени.
И крик беснующей толпы:
- Ты ведьма, нет пути другого.
Она давно с судьбой на «ты».
«Ну, ведьма, что же здесь такого».
Она творила лишь добро,
Людей спасала и посевы.
Здесь каждый третий должен ей,
Но до нее им нет и дела.
А ей всего семнадцать лет,
Она пожить то не успела,
Огонь уж лижет ступни ей,
И жженой коже пахнет тело.
В огромных голубых глазах
Нет страха, только удивление.
Как будто страх ушел в слезах,
Остались трепет и терпенье.
Быть может все-таки повинна?
Быть может, жизни унесла?
Она в сомненьях, но невинна,
Чиста, прозрачна, как слеза.
Огонь уже вовсю горит,
А вместе с ним она, как факел.
И кровь давно уже кипит,
И взгляд ее теперь как пламень.
Душа, прощаясь, улетает,
А тело тает, как мираж.
Сегодня в небе состоится
Прощальный, в честь нее шабаш.