Труд писак

О, как бесценен стал наш труд!
Его мы тычем восвояси!
И среди стопок пыльных груд,
Чужое прислоняем к рясе.

Писатели свои слова,
Без страха отправляют в сети,
А то, что голова сгнила,
Поймут чуть позже в школах дети.

Не уникален больше стиль,
Нам суждено всем повториться,
И этот пылкий водевиль,
Пророчит только раствориться.

А там, хоть кто-нибудь прочтет,
Оценку даст и комментарий,
И может критик снизойдет
До нежных восторгальных арий.

И лесть полезет из ушей,
Писать начнет ради наживы,
О каждой из простых вещей,
Что, в сущности, выходит, лживы.

И нет, не дорог персонаж,
Зачем писал? Отдам впустую.
Зато «я – автор»! Вот кураж!
Хоть и пишу все в холостую.

Не продается - гонят в шею,
Не интересен – не пиши!
Из книго-бизнесной траншеи,
Не выбраться, как не дыши.

Где за копейки наши думы,
Чужие имена венчают,
Но заиграть по - новой струны,
Из года в год нам обещают…

И время терпит до тех пор,
Пока живет один читатель,
Он стоит очень многих ссор,
Он друг, он Бог, он почитатель…

И может с книгой, в интернете,
На берегу лазурных вод,
Он самый дорогой на свете,
Что озаряет небосвод.

И ради этой пары глаз,
И ради этих слез в финале,
Рождаются десятки фраз,
На расчернильном одеяле.

И пусть признанью не бывать
С тем удивительным размахом,
Мы продолжаем им писать,
С сомнением, и даже страхом.

И пусть бесценен будет труд,
И пусть мы тычем восвояси,
Но мы творцы у этих груд,
Что могут мир собой украсить.

13.03.14