Дмитрию Селиванову
Больны тогда мы были, так больны.
Затасканы, грустны и не нужны.
В полночный свет рассеянной луны,
В Красмашевский уют седой войны.
Одни, на вы, к родной еще стране,
Бессмысленные шорохи в груди,
Стакан вина вкуснее в тишине,
Когда к нему чужим не подойти.
И я тогда, слова свои лелея,
Встречался только с дочерью Морфея,
Лелея чувства, не пуская в ход,
Но вновь взлетит разбитый самолет.
Летит, летит, над пропастью, скажи,
Зачем ему все эти виражи,
Привычность лжи, отчаяния запал,
Когда в глазах безудержный опал.
Опять не спал, и та, кто слышит лишь,
Скажи, как ты красиво так молчишь.
И я тогда, опять под «Звуки Му»
Без рук тебя навечно обниму.
Дымит костер на нашем берегу,
Не зря Булгаков жёг, и я сожгу.
Ну всё, давай, до скорого, пора,
В конце ведь коридора есть дела.
коридор
© Copyright: Руслан Шишкин, 2014
Свидетельство о публикации №114031801551
Свидетельство о публикации №114031801551
Рецензии