Тёплый паркет

Светом сквозь грани стакана
льётся, дождём по ледовой грязище,
Та, что к свободе руками алкала,
Та, что не царь, но и вовсе не нищий.

Жмётся котами к ладоням холодным,
света пятном на паркете теплеет,
Та, что игнорит поступление вводных,
подпевая каждой безумной идее.

Алкоголь со дна, да вдоль пищевода,
марш от парадной в гул подмостовья,
плевок на незнание тонкостей брода,
на бьющие в горло холода колья.

Раболепие перед последней из пачки,
ароматного утра романтика варки,
Весна есть не то, что держат в заначке,
Весна – не надежда, не трупу припарки,

не радужный всплеск оголтелых успехов,
не скрежуща сладость червей мармелада,
не бой, не латание брешей в доспехах,
не битьё об заклад, не смена уклада,
не цирк на гастролях, не львище безгривый
не сказочный остров, где всё у нас есть,

это портвейн без даты розлива,
от дальнего друга свежая весть.
Содрогание неба от первого грома,
что прятался в тучах, неведомо где.
Ярость в руках и жажда погрома,
палка для тех, кто погряз в суете.

Она не витает, не жжётся о щёки,
не ставит в журнале отметку о явке,
черты её тонки и оттого – строги,
в ней – моя сила, моя же и пятка.

Весна потеряла свой статус сезона -
низкопробный и слякотный времени сгусток.
Сегодня она стала мне нова.
Весна – это Ты. У меня к тебе чувства.