Лишь чтобы ты не волновалась,
И мне писать не порывалась,-
Все хорошо, пришел домой,
И жив, здоров писатель твой...
Прости, что поздно, что во-тьме,
Он вновь гуляет при луне,
Он думой улиц тьмы дивился
И потому, не торопился...
Сейчас же, сон его хранит,
Где он - безумнейший пиит..
Что свое счастье в людях ищет,
К примеру, в той, которой пишет...
В вечер...
© Copyright: Олег Начинкин, 2014
Свидетельство о публикации №114031810417
Свидетельство о публикации №114031810417
Рецензии