Придворный рыцарь Ланселот,
как меч, сжимая помело,
сметает свет дневной во тьму.
Хмельному нипочём ему
ни боевых доспехов лязг,
ни сладость Гвиниверы ласк,
ни королевская печаль,
ни злое слово сгоряча,
ни Мордред, недостойный муж,
ни разрушенье старых дружб.
Всё хорошо, пока живой,
пока с метлой на мостовой
он караул несёт один,
храня свой двор от сарацин.
Пусть не смущает его вид:
он некрасив, нетрезв, небрит
спустя пятнадцать сотен лет,
и жёлт засаленный жилет,
и взгляд, как гроб Господень, пуст.
Но если мелкий карапуз
наморщит свой сопливый нос
и на него посмотрит сквозь
осколок битого стекла –
увидит блеск щита и лат,
увидит, как неверных бьёт
без промаха его копьё.
И превратился в Камелот
обычный двор, и повело
на запад солнце, как Грааль,
недостижимое. А жаль…
Придворный рыцарь...
© Copyright: Антон Крылов, 2014
Свидетельство о публикации №114031709251
Свидетельство о публикации №114031709251
Рецензии