мама

мама. мне почти уже двадцать пять.
а я еще помню тебя - в таком же возрасте.
мама. мне чуть-чуть еще подрасти,
пережить все кризисы пубертатности,
рецидивы молодости,
мне порой так острО не хватает совести.
а ты так же учишь меня
прощать.

мама. все вокруг выращивают своих детей -
мои ровесники, одноклассники, одноверцы.
их резонансные жизни - высокочастотные мегагерцы.
а у меня - уголок в твоем чутком сердце,
размерами с тысячи площадей.

когда я сплю - ты закрываешь так тихо дверь.
идешь на цыпочках, в домашних тапочках, простоволосой.
а время роняет на твою голову седую россыпь.
я не хочу, чтобы ты старела, мама. давай попросим,
Он же слышит?

а ты отвечаешь: верь.

у Бога тоже была мама. и она знает, что такое боль.
но я не хочу, чтобы тебе болело - хоть самую малость.
мне легко испытывать живость,
тебе - жалость.
давай испытывать нежность, мама.
давай попросим нежности
у Него.

я знаю, что ты читаешь мои стихи.
и некоторые даже выучила наизусть.
в твоих глазах - сожалений горсть и,
конечно, грусть.
я непутевая дочь. говоришь - и пусть.
ты протягиваешь мне руки -
целые пригоршни чувств, а
мои сухи.

я так часто молчу, мама. но ты ведь знаешь, о чем.
я часто слышу от тебя про твои тяжести и горести,
которые трудно, так трудно одной нести
но во мне слишком много дурацкой гордости -
нужно дорасти,
чтобы просто обнять тебя за плечо.

мама. твоя улыбка по прежнему мне награда.
даже если я возвращаюсь домой далеко за полночь -
из объятий душнЫх кабаков городского ада.
я так часто плохая дочь. равнодушная дочь. но
я люблю тебя, мама.
безвременно и бессрочно.
я хочу, как и в детстве, рыдать на твоей груди

ты меня берегла. ты учила меня ходить.

а жизнь теперь учит
падать.