На рассвете трава примята
И о ткань вытирается меч.
Кровь сливается с соком мяты,
Как сонет о конечности встреч.
Ночью сталь за нас говорила,
А тела распалялись от ран.
Здесь теперь мой клинок и могила.
Оплетёт всё полынь, да бурьян.
Ты уйдешь, вишни цветом гонимый.
Ты забудешь и Имя, и век.
Я ж шептала в последней молитве:
"Мой Любимый, родной человек."
13.03.2014
Мятный венок
© Copyright: Антонина Бушан, 2014
Свидетельство о публикации №114031706232
Свидетельство о публикации №114031706232
Рецензии