***

слишком убоги слова,
их углы задевают за нёбо кашлем,
они не вмещают идей, едва
справляясь с утрированной версией каждой.
зачем мне язык, если я на нем
не могу сказать, то что сам в себе знаю?
зачем мне писать, если даже это
останется где-то в неродившемся мае?

слишком убоги слова,
их края словно слон в посудной лавке,
сносят все на своем пути,
оставляя в ногах лишь осколков остатки,
зачем мне сердце, если я в него
пишу никому не нужное болью?
зачем мне сердце, если я
отдаю его серонебому городу?

люди так хотят полюбить, все вокруг,
хотя кто-то скажет, что нет,
но глаза выдают больше, чем слух,
и я знаю их душ настоящий ответ,
и они словно назло открывают объятья
стоящим вокруг противотанковым ежам.
и если ты ночью пишешь все это,
и не нужен себе, то кому нужен там?

как это все старо, и под этим небом
не выдумать ничего.
одно и то же, век за веком
льется - теперь в цифре! - в окно.
но сейчас больше масок и меньше людей
могут видеть твои глаза и твое лицо,
когда ты говоришь, вырывая нутро,
наутро оставив лишь столько, чтоб жить,
пока не включился мозг.

зачем мне сердце, если я его
отдаю - и никак не отдам?
зачем мне язык, если я глухой
к чужих струн звукам и снам?
и ты, читающий эти строки,
проснешься ли завтра?
проснусь ли и я?
бесконечные, словно ложь, кровь и деньги,
но лишь отпечатки - слова.
дайте два,
дайте мне
в граненом Граале искомый ответ,
дайте мне
смысл, в котором найдется гнездо для двоих,
я буду тих,
я буду самым смирным соседом,
гитару потише уже после обеда,
только дайте же, дайте свободу от сердца,
рвущего все невозможные герцы,
рвущего уши навесом дождей тишины.
где же ты? где же ты?
где же ты? где же ты?
дай земли,
дай сто грамм, а потом и графин впридачу,
не забирай мое тело - дам сдачи,
где же ты, лучшая из несовершенных?
последний, но непогасший еще луч надежды?

зачем мне язык, если я не могу
писать о тебе всегда?
зачем мне слова, если они
умрут еще раньше меня, унеся
за собой в могилу пустое без-словье
зачем без тебя просыпаюсь?
не помню.
стреляй хоть, не помню, но точно знаю,
я сам мелком очертил возле края
и, разбежавшись, замер на месте,
в ожидании чуда.
в ожидании вести,
что в наших краях снова будет весна,
что веки открылись и я снова да,
что где-то там ты ищешь покой.
приходи сюда, и я стану стеной,
я стану еще одной строчкой без смысла,
интернета сигналом, вспышки, датчики, числа,
календарь сгорает, рвет струны и связки.
приходи сюда, стань сюжета развязкой,
на кровоточащей ране повязкой,
на глазу бельма исцелением стань,
не останусь в долгу,
или буду не я.

еще одна ночь, и еще один стих,
но не навсегда, и в одной среди них
я знаю, отправится дыхание в поиск
счастья выше, чем то, что мы можем построить.