на закате вой..

я хотела бы молока, но без пенки. тёплого.
и, конечно, тебя (не кого-нибудь) – принеси…
но запутаны наши следы, только карты тропами
рассекают страну, как фальшивые травести.

я хотела бы так лежать и играть в счастливую –
ты со мной говорил бы как с маленькой и больной
и читал ерунду, мол, пернатые машут ксивами,
убивая других, обходя наш дом стороной.

я хотела бы просто дождя. и немного музыки.
и проснуться последнею ночью, а не проспать.
и, наверное, дочь. или сына. играют мускулы
у решивших всё это у нас навсегда забрать. 

и тогда я бы встала с постели, улыбкой тёплою
попрощалась с тобой и ушла в крик, где режут дождь
на живые полоски, не морщась, сквозными стёклами
искривлённой картины. и знала бы: ты поймёшь.

на закате войны даже волосы пахнут детскими
поцелуями. мне бы зарыться в твои – на миг.
я хотела бы жизнь провести на вчерашней лестнице
и встречаться с тобой. но не в смерти. меня пойми.

и прости – озорное_родное_смешное_глупое,
забывай меня полностью (больно так – по частям).
я хотела бы дочь. молока. и тебя – укутывать.
не забудь, что ты солнышко. куська. и не прощай.


15 марта 2014