В салоне лавке

В салоне — лавке, в холле старой Новой Третьяковки,
Что всё стоит ещё на берегу Москва — реки,
Торговец, заспанный, растрёпанный, в толстовке, 
В углу своём сидящий,
В душе, уж, верно, мнящий,
Себя художником большой руки.
Чуть ленно повернулся, не привстав,
Хоть посетителя давно уже приметил,
( Что говорить, мы выглядим на миллион не всякий раз,)
Вздохнул и, томно отвернувши голову, в сторонку
Вскользь словно, вслух отметил:
«В зал проходите дальше..., здесь — салон, у нас!»

«Простите, Вы хозяин заведения?»
«Ну, скажем я, а в чём вопрос?»
«Смотрю, не вижу акварели,
  Признаюсь, с детства к ним прирос...»
«На что Вам эти акварели,
  Бумажки это..., - не в цене!»
«А мне так важны, в самом деле...,
  Поверьте..., словно свет в окне...»

Тут, словно в роль свою войдя,
Рукой манерно поведя,
Мол, не торговец я, -
Художник..., даже, - критик...,
Переходя порой на крики
И, где — то, понижаясь в тон,
Со стоном рявкнул он:
«Вы не ценитель, - зритель...!
Сейчас не в моде нежности,
Прилежности, да ласки,
Теперь знатней — плотнее,
И  укрывистее краски!
Взять: масло, темпера, гуашь,
Ошибся, - всё опять замажь!
Грунты, картоны, доски, да холсты,
Щетина, в кисти мягкость это — блажь!
Багет — богаче тот, 
Что вычурнее и дороже,
А не строже!
Ну, а приятнее всего,
Свою..., с утра на стенке
Видеть рожу!»

Лет много минуло с тех пор,
Ничто, увы, не изменилось,
Всё помню этот полуспор
И к акварельности — немилость....

А мне по нраву акварели!
Святой прозрачностью небес,
Где капли свет звенит в капели,
И с глубиной — воздушней лес!
В ручьях зеркалят отражения,
Пленэры чудной красоты,
Лучами чистоты рождения,
С палитры льют цвета в цветы!
Где искренность, порыв и чувство,
Ласкают снежности листок,
Слезой, с душевно мягкой кистью,
Забыв, что мир вокруг жесток....

18.05.2013.