Когда пороха мне останется несколько меньше чем мышьяка,
Я тебе позвоню. Буду слушать дыхание в трубке,
Буду стараться, чтоб не дрожала моя простреленная рука,
Чтоб телефон держался у моего виска,
Пока я смотрю на отраву в узорном кубке.
Это Святой Грааль, я клянусь, и напиток в нем - Божья кровь,
Я набираю твой номер, мурашками покрываясь,
Мир говорит мне, что утром начнусь я вновь,
Чтобы платить отчаяньем за любовь,
Я улыбаюсь и пью до дна - Я дошла до края.
Тучи вскипают и падают. Сыпятся мне на плечи дождем и твердью,
Словно разверзлось небо над проклятой мной Москвой,
Воздух пропах озоном, а ветер - тоской и медью,
Все врут "не надышишься перед смертью" -
Я надышусь. Тобой.
Медь
© Copyright: Пушистый Вареник, 2014
Свидетельство о публикации №114031607485
Свидетельство о публикации №114031607485
Рецензии
Здорово, очень понравился этот стих, особенно почему-то первый куплет)
Спасибо.
Крис Солтер 19.03.2014 15:17 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Крис Солтер 19.03.2014 15:17 • Заявить о нарушении
Не за что, я рад, что нравится. Мне самому нравится)
Пушистый Вареник 24.03.2014 22:30 Заявить о нарушении
Пушистый Вареник 24.03.2014 22:30 Заявить о нарушении