Все, что когда-то хотело...
потом - затихать, убаюкиваться, ласкаться,
теперь превратилось в мелкий блестящий бисер,
испорченность пересказов.
Не подкреплен ни паникой, ни покоем, внутренний мир замирает в своих руинах,
где каждая трещина, каждый кривой осколок пока что имеют имя.
Катятся бусинки, сыплются вниз сквозь пальцы, не остановлены кем-то в момент полета...
И можно теперь прилюдно не убиваться.
Это и так убьет нас.
17.12.13
Свидетельство о публикации №114031607280