Петербург

Город, построенный на болоте,
Опустится в то, что под ним,
Плесень поселится на позолоте,
В воздухе - серый  дым.

Двор-колодец - не видно погоды,
Из-за тучи не видно крестов,
Что  еще остается народу,
Как ни падать в бездну грехов?

Город лжет - улыбается людям,
Пьяный дождь станцевал по Неве.
Я боюсь, что однажды безлюдный
Будет он стоять  в серебре.


Рецензии