звезды ложатся в строки, вечность скулит в груди -
все это литература, х/уе-мое.
можно писать. лучше - молчать и пить.
рисовать воробьев.
толку читать пьяницам и б/лядям?
я говорю по сути с самим собой.
можно построить, можно разрушить храм.
можно уйти в запой,
чтобы смотреть в тощие облака,
расставаясь с памятью и душой
с лёгкой улыбкой пьяного мудака,
чей конец предрешен,
и он это знает. и нет ни печали, ни зла,
только в холодном небе поёт воронье.
все это фикция. блажь. ерунда, господа.
литература, х/уе-мое...
литература
© Copyright: Святослав Клоков, 2014
Свидетельство о публикации №114031605636
Свидетельство о публикации №114031605636
Рецензии