Если я захочу - все покроется пеплом,
Серым пеплом остывших надежд.
Это - тени еще не пришедшего лета,
Лета наших побед.
Только тшшш! Никому! Никому-никому!
Скажешь слово - а дашь ли ответ?
Ведь твой страх не от бога, не надо ему,
Знаешь, страха у Господа нет.
Нет! А было б бояться кого,
Был бы кто-то хоть в долю силен!
Вижу, хочешь. Мы ищем, мы ищем его,
Кто под символом зверя рожден.
Он то сможет, а может, и даже "она",
Вострубит восьмым ангелом ввысь!
И восстанет все зло под его знамена,
Дабы с маршем из ада плестись.
Вестник смерти войну к облакам понесет,
Пламя адово будет кормить.
И обрушит все души в недолгий полет,
Чтоб не стали над ухом ныть.
Вот тогда мы взойдем по небесной реке,
И зальем рай кровавым дождем!
Это лето побед на священном песке
Все покрыв серым пеплом начнем.
Вестник смерти
© Copyright: Анжелика Эксмару, 2014
Свидетельство о публикации №114031604596
Свидетельство о публикации №114031604596
Рецензии