Я докурил последнюю спичку, ну, что тут скажешь - дурная привычка.
Она вьелась под кожу, запахом тлена, что лишь вчера вывел из плена.
В темной гробнице, у дороги сырой, я обрету снова вечный покой.
Время смешалось в моей голове, прошлым оставив печать на окне.
Что не забыто и так не пригоже, вспыхнуло снова на каменном ложе.
Черной дороги крутой серпантин, музыка в уши, и я не один
С пепла поднявшийся, с серых углей, мглою укутанный, человек-соловей.
Что воскресает из собственныхь мук, феникс - творенье натруженных рук.
Нету в нем смысла, и нет больше зла, чистого пламени святая стрела.
Что поднимает снова с колен, новую жизнь венчая средь стен.
Феникс
© Copyright: Макс Волк, 2014
Свидетельство о публикации №114031610699
Свидетельство о публикации №114031610699
Рецензии