Вот и письма все реже приходят,
И восторги совсем уж не те.
В голове мысли вялые бродят
О несбывшейся женской мечте.
Знать, судьба нас сама рассудила,
Разорвала непрочную нить;
Видно, мало она меня била,
Собирается все же добить.
Все пройдет, и усталые руки,
Я не брошу на плечи твои.
Не встречались - так нет и разлуки.
У дверей брошу ветку хвои.
Вот и письма все реже приходят...
© Copyright: Инна Тимофеевна Ильина, 2014
Свидетельство о публикации №114031508363
Свидетельство о публикации №114031508363
Рецензии