Не совсем клинический

      






моему русскому другу

По долинам и по взгорьям,
По спидвеям, авеню
Всё тащусь с рассудком вздоря –
Как уделать на корню
Ту треклятую Россию,
Что отсюда не видна,
Но грозит из-за бразилий,
Из-под Африки она.

Я – Джон Квокер, бывший брокер,
Раз в квартал ложусь в дурдом,
Сам с собой играю в покер,
Гажу русским, но с трудом.

Я внедрил там  пл****дство, пьянство,
Наркоманию развёл,
Бандитизм и хулиганство,
Полицейский произвол.

От души засрал им местность,
Сжёг леса по всей стране,
Залудил такую смертность,
Что почти, как на войне.

Их братва ворует классно
И скупает весь Техас.
Наши родненькие баксы
Пусть останутся у нас!

Обветшал я им жилища,
Медициною гублю,
Наплодил сироток тыщи,
Пьяной шофернёй давлю!

Мат вструнил восьмиэтажный,
Стаю самолётов сбил,
А смутьянов их продажных
С потрохами закупил.

Только держится Россия.
Сам уж сник – она стоит!
Так от злобного бессилья
Засадил... м е т е о р и т !!!

Доктор Какэр, психиатр,
Засадил и мне укол.

...И, забыв дурной театр,
На поправку я пошёл...

Вник частично, что типичный
Неприличный пёр я вздор.

Russian friend!  То был не личный,
А бесхозный метеор!

                3.3.13