Он играет...

Он играет дивную мелодию,
Он играет-мимо не пройдешь.
Он играет реки в половодие,
Он играет теплый летний дождь.

Он играет-не смычком-волшебной палочкой,
Профиль гордый к скрипке наклонив.
Он играет-по волнам русалочкой
В души всем плывет его мотив.

Он играет лес, в тумане таящий,
Он играет птиц в тени ветвей.
И ведом смычок рукой прощающей,
Грустно улыбается еврей.

Он играет свой народ, его скитания,
Он играет нас и наш приют...
Дарит свет, тепло и покаяние,
И ему монетой подают.

Он забыл зачем он здесь, откуда он-
Все забыл, лишь ноты не забыл.
И звенит, звенит монета скудная,
И подземный переход остыл.

Соберет в футляр он скрипку старую-
Верную подругу многих лет.
Грусть смахнет с лица рукой усталою,
На ночной трамвай возьмет билет.

По утру опять придет со скрипкою,
И, забыв о мире, что вокруг,
С грустною загадочной улыбкою
Извлечет из скрипки дивный звук.

А вокруг-духовное бесплодие,
И в футляр роняют редкий грош,
Покупая реки в половодие,
Покупая тихий
             летний
                дождь...