За плотвой

Ещё морозом дышит ночь, туман от холода клубится,
Но говорливая водица сны  и морозы гонит прочь.
Рассвет окрасил облака  тонами мягкими – пастелью…
Пусть манит ночь меня постелью,  но всё ж милее мне – река.

И вот везёт меня мопед к реке, к рыбалке, на природу.
Снасть с поплавком бросаю в воду, смотрю на солнце вдалеке,
Как солнце пьёт  туман – кисель,  теряет утренний румянец…
Вот первый луч потрогал глянец травы, у ног моих, присев.

Лысуха, клюнув поплавок, сердито пискнула, ругаясь.
А тот дразнил её, качаясь, живой как будто червячок.
Вдруг поплавок  поплыл, нырнул.  Коротким взмахом подсекаю,
Плотвичку в воздух поднимаю, с ладошку детскую, в длину.
       
Но сердце, сердце как  стучит, бушуя, гонит кровь по венам!
Я рыбку снял с крючка степенно: « Мала! Свободу получи…, -
И в реку  отпустил  обрат,  шепнув, - пусть взрослые приходят.
С тобой такою, стыдно, вроде, вернуться в дом к себе, назад».

Подул весенний ветерок. Запел камыш, под ним, качаясь…
Вдруг уж, блестя и извиваясь, проплыл почти у самых ног.
Я засмотрелся на ужа, и прозевал поклёвку рыбы.
Увидел жабу возле глыбы, а рядом, шустрого ежа.

Мой поплавок нырнул опять.  На этот раз,  попался окунь.
Стращал меня, пугая оком.  Но как хорош!
- Придётся взять!
Затем попались: сомик, конь, тарань, карась, опять плотвичка.
Всё примечал я по привычке: как ест дрова в костре огонь,

Как чайник песенку поёт,  когда вода в нём закипает,
Как ива ветвями качает, как прошлогодний лист плывёт…
Весенний воздух, словно пил, и всё никак не мог напиться!
Ну разве можно не влюбиться в прекрасный вид, что сердцу мил?!

От чувств, от воли опьянев, я шёл домой слегка качаясь,
Шёл, всем прохожим улыбаясь, глазами всех обнять хотел.
А мой мопед остался в гараже и видел сны весенние, надеюсь.
Я от рыбалки каждой молодею своей душой, хотя седой уже.