Что раньше успеется,
смерть или пойманный взгляд,
который избитых признаний
дороже в разы?
Грядущего мельница
хлебом одарит навряд.
А собственно, кто навязал мне
насущную сыть?
Бескрылая улица -
в сирую душу плевок.
Пусть сердце ударе на сотом
застынет, умрёт.
Что раньше забудется -
смех его, губы его?
Забыть бы, какая забота,
себя самоё!
Сознание ёжится,
скользким, отвратным комком
мешается в глотке, наружу
сочится едва..
Не надо тревожиться,
было бы, право, о ком -
я в этой отвратнейшей луже
отвратно жива.
15.03.2014
Приговор
© Copyright: Птица Белая, 2014
Свидетельство о публикации №114031506703
Свидетельство о публикации №114031506703
Рецензии