Из года в год, в молитвах пребывая.
В посте нелёгком для души своей.
Он всякий раз чего-то, упуская.
На поводу своих бежал страстей.
И с каждым годом, словно с каждым шагом.
Усталость прижимала аки груз.
И он, под ней ещё сильней сгибаясь.
Тащил мешок изысканных обуз.
Тащил, кряхтя, роняя пот и слёзы.
Дышал всё чаще словно старый пёс.
Но время шло и оборвало тросы.
Того богатства что так трудно нёс.
На поводу
© Copyright: Вифлеемский Виктор, 2014
Свидетельство о публикации №114031505202
Свидетельство о публикации №114031505202
Рецензии