Буханка хлеба, партийный билет,
К затылку приставлен именной пистолет.
Проспект заметает пылью эпохи.
Хотите свободы? Простите пороки?
Но вновь поджимает система,
Из текстов вырваны строки.
Бормочет приемник на полке.
Соседи, как крысы, упреки
Свои посылают мне в спину.
Дополнив упадка картину.
Я вижу их наглые лица,
И зависть, как первопричину.
Без признаков жизни довольной,
Я сдался вождю добровольно.
Сломав свои старые ставни,
Сражаются бравые парни,
И гибнут. Выходит, похоже,
Мы зря свою жизнь поломали.
Из старой и красной прихожей
Пора забирать свои камни...
Камни
© Copyright: Антон Коста, 2014
Свидетельство о публикации №114031500397
Свидетельство о публикации №114031500397
Рецензии