О представительнице древнейшей профессии

Раннее утро, ещё прохладно и людей совсем нет. Куда я иду? Но я больше просто не могу быть дома. Сегодня мне особенно тяжело и особенно больно в груди, тяну за ворот свитера, но это бесполезно. Даже удивительно! Длинная юбка и я! Это же несовместимо! Никогда не было...
Иду, опираясь о серую стену. Всегда только короткие юбки, да чем короче, тем лучше. Я сегодня не накрашена, а это тоже не обо мне. Больше не могу, слишком больно, сажусь на землю, сползая по стене. Я не могла жить без косметики! Подруги всегда просили меня накрасить их на какой-нибудь особенный для них день, так я хорошо умела это делать! Мне бы визажистом пойти, а я... Но разве я не была в этом хороша? Я была. Я повернула голову в сторону и увидела канистру, решала пойти посмотреть, принюхалась – бензин. Бензин... Не могу оторвать взгляд от канистры. Ведь никто не увидит, это же так просто, здесь и сейчас! Сколько их прошло через меня, все они были разной веры, разного семейного положения, внешнего вида, характера, достатка. Меня сейчас стошнит... Медленно расстилаю полотно. Надо же, как ровно получилось, но моя жизнь не была ровной. Сажусь на колени и накрываю себя. Не без улыбки замечаю, что полотно под цвет моего свитера - фиолетовое. Канистра не лёгкая, но я стараюсь вылить на себя как можно больше. «Ты такая милашка!», «Эй, крошка! Не хочешь развлечься?», «Ну иди же сюда!», «Тебе же нравиться!». Откидываю канистру в сторону. Зажигалка... Очень редко курю, но всегда с собой таскаю. Боже, все их прикосновения, действия, движения, ааааа, это так противно сейчас! Зажигаю зажигалку, смотрю на огонь. По телу проходят мурашки, но это очень противно теперь. Это не смоет ни один душ. Как же больно! Из груди вырывается всхлип. Не смей, не смей плакать! Только огонь сможет теперь всё это уничтожить. Да, власть огня, абсолютная... Подбрасываю зажигалку, быстро закрываюсь и кладу голову на колени. Будет долго, будет больно... Ткань загорается...
-Девушка, вам плохо? – голос словно вырывается меня откуда-то. Я открываю глаза, я все так же сижу, облокотившись на серую стену, поверчиваю голову на звук. Передо мной мужчина, высокого роста, лет 30ти, короткий светлый волос и очень бледная кожа, одет в чёрный классический костюм.
-Вы в порядке? – он, кажется, правда переживает, в первую секунду грозные голубые глаза становятся такими добрыми, - вам плохо?
-Мне очень плохо, - я еле собралась с силами, чтобы сказать это. Я, наверное, сейчас выгляжу очень жалко. Когда это я выглядела жалко перед мужчиной? Наверное, только в первый раз. Я бы не должна себе этого позволить, но просто не могу!
-Чем я могу вам помочь? Давайте я помогу вам встать, вы же испачкаетесь, – он протягивает мне руки, я опираюсь на них с полной силой и медленно поднимаюсь. Он переживает за мою чёрную юбку? Я и так испачкалась дальше некуда, не переживайте. Смотрю на небо, уже появилось солнце.
-Откуда вы? – спрашиваю его.
-Я не из этого города и скоро уеду отсюда, - он улыбается.
-Позвольте мне уехать с вами, - я смотрю ему в глаза. Да, это решение пришло ко мне быстро и неожиданно. Не знаю, почему я решила ему довериться. Мне просто все равно теперь.
-Если вы не испугаетесь, - он хохотнул.
-Я уже ничего не боюсь.
Он берёт меня под руку, мы медленным шагом уходим прямо навстречу солнцу. На углу я заметила канистру, видимо с бензином. Но пока слишком рано...