Шрапнелью белой пишет небо
На по взрастающей траве,
Как будто к нам спустилась небыль,
Чтоб где-то здесь помочь из вне.
И синь в отбелке покрывала,
И радость белому всему,
И звон хрустального бокала
8 марта одному.
И грусть, что ходит где-то рядом,
Веселье...бесит иногда,
То солнце смотрит хмурым взглядом
На пролетевшие года.
Шрапнелью белой пишет небо,
Нам не подвластно ничего,
Такую дал Господь нам небыль
В пределах права своего.
Как будто к нам спустилась небыль...
© Copyright: Александр Мокрушин, 2014
Свидетельство о публикации №114031502648
Свидетельство о публикации №114031502648
Рецензии