Письмо к Максу 6

Макс,

я стою на балконе.
Ночная прохлада тихо меня обнимает и сводит с ума. Воздух вобрал в себя рифмы и вкус винограда. В тонком бокале напиток со вкусом вина.

Я давно не писал, а ты редко мне пишешь ответы. Каждый из них я храню у себя на столе.
Каждый считаю добычей. Осколком из света, пойманным мною в случайном и красочном сне.

Я просыпаюсь здесь рано, почти на рассвете, когда фонари тусклым светом уже не горят. За свои странности буду, конечно, в ответе... Но мне плевать, что там люди о мне говорят. Знаешь, а ведь этот год был трусливым побегом - я лишь пытался себя уберечь и спасти.
Это неправда, что время кого-то там лечит. Я ещё болен безумной любовью. Прости.

Мне даже хочется взять и однажды вернуться в наш белый город, застывший над гладью воды, к старым перилам ладонью легко прикоснуться... Долго бродить по песку, оставляя следы. Но каждый раз, когда я прихожу за билетом, будто состав под откос — все проходит не так. Веришь - приезд отменен был отключенным светом, пьяным кассиром и дракой бездомных собак(!) Пусть все звучит оправданием, скомканным бредом. Что-то меня держит здесь, не пуская назад. Да, и к тому же... В том случае, если приеду... Будешь ли ты хоть немного... хоть чуточку рад?

Там у тебя под балконом опять цветут вишни, ездят машины, трамваи сердито звенят. Здесь... Очень тихо и транспорта даже не слышно, только сверчки... А соседи давно уже спят.

Макс, я не знаю, когда нас сведет вновь дорога. Знаю одно: наша встреча давно суждена. Где и когда? Я не знаю... И так сказал много.
Макс, пью за солнце. До самого дна. За тебя.