Всё это было понарошку,
Всё это было не всерьез.
Я написал девчонке строчку,
И завертелось, началось.
И где слова я брал не знаю,
А только вклинилась строка,
Туда, где тень бежит по краю
Нерукотворного стиха.
И мне писать бы ей не надо.
Зачем в безмолвие кричать?
Зачем смотреть усталым взглядом
В уста хранящие печать?
Всё это было понарошку...
© Copyright: Юрий Гундарин, 2014
Свидетельство о публикации №114031407245
Свидетельство о публикации №114031407245
Рецензии