Предвесенние депрессии ЛГ. Цикл

1.

И чего не живётся, чего же не можется,
всё растёт, закипая, какой-то протест.
Отчего-то препоны всё тужатся - множатся,
а тоска мою душу, ну,  поедом ест. 

Знать, планета моя, догоняясь орбитою,
не за  тою сподобилась гнаться звездой,
и моя не харизма, а харя набитая
оказалась в провале, как в бездне пустой.

А года-то бегут - допотопные ходики,
перепутаны  стрелки часов и минут,
и какие-то твари, усевшись на коврике,
терпеливо у выхода грешника ждут.

Им спешить не с руки, ведь работа не сдельная,
и куда от них денешься, как ни  крутись.
Если только бы понял, что в жизни не сделал я,
попросил бы у Господа новую жизнь!

22 января 2014 


2.

Может, я ничего не стою,
только гордости через край,
но бывает, что волком вою,
обретённый утратив рай.

Мастерство променять на детство:
ну, к чему оно - мастерство?
Но противится время - деспот,
дескать, это, мол -  плутовство.

И опять же, ну что там - юность?
Разве ярко тогда горел?
Птица синяя лишь коснулась,
а поймать её   не сумел.

Сожаления - вот отрава
этих тёмных, немногих дней.
Есть ли к юности переправа?
и меняют на ней коней?

Не меняют!!!  В том-то и дело,
что самой переправы нет.
Костерок над рекой несмело
распускает дымящий след.

Может, хвороста чуть подкинуть,
разгорится, авось, огонь.
Не могу я тебя покинуть,
мой Пегас, застоялый конь.

Не искать нам с тобою броду,
на растопку пошёл баркас.
Пьёт коняга из речки воду.
Вот напьётся - и в добрый час.

28 января 2014



3.

За свои, за прожИтые годики,
те, что мне по плечу,
я к иконе Николы - угодника
нынче ставил свечу.

Ненавязчивы тихие милости,
но споры и добры,
от унынья, болезни и хилости
боронЯт до поры.

В том, что мне атеисту безбожному
отлилась благодать,
благодарственных слов невозможно ведь
ни за что отыскать,

чтобы не было в них лицемерия,
ни на дух - от ханжи.
А в уме моём вертится:   «Верую!
Только это скажи!»

29 января 2014



4.

Не помогут врачи, процедуры, аптека,
если жить нет желания у человека.
Если глухо, и скорбно, и пусто ему,
и богатство не в сласть, и любовь ни к чему.
Знаю средство одно, им пытаюсь целиться:
без раздумий, без продыха тяжко трудиться.
Лишь тогда обретает осознанность мир,
и поганая мерзость  не лезет из дыр,
а лишённая власти, в тех дырах таится.
Не забудьте: трудиться, трудиться, трудиться...

3 февраля 2014



5.

День и ночь, день и ночь
без конца, без предела.
День и ночь - сутки прочь
в мире чёрном и белом.

Если стало невмочь,
что прохожим за дело?
День и ночь - сутки прочь,
а душа - вон из тела.

Как себя превозмочь:
что горело - истлело.
День и ночь - сутки прочь.
Вот и жизнь пролетела...

3 - 4 февраля 2014




6.

Разве думал об этом, об этом мечтал?
На какую-то снасть я, как рыба, попал.
Плыл я вольно по самой широкой реке,
только понял, что я у судьбы на крючке.
Пусть пока что телесно и жив, и здоров,
но тихонько выводит меня рыболов
из глубин омутов на жестокую мель.
Он свою, несомненно, преследует цель,
чтоб отравного воздуха я бы глотнул
и в приятно-наркозном бреду утонул.
Надо, надо избегнуть стального крючка,
пусть укроет опять голубая река.
Трепыхался, сорвался, губу разодрав.
Улизнул от улова. Но был ли я прав?

7 февраля 2014




7.

Я снова целИлся тяжёлым трудом,
от хлама и мусора чистил я дом.
Устал, но поверьте (не верил бы сам),
ушёл из ума разный мусор и хлам.
Советую всем: не сидеть - мудровать,
а лучше работу себе отыскать:
иль грядку вскопать, или дров наколоть,
ведь дух освежает усталая плоть...

17 февраля 2014




8.

Как мне спокойствие моё
даётся тяжело отныне.
Бродил отшельником в пустыне,
но извернулось бытиё.

Опять довлеет город чуждый
чужих по крови мне людей,
мельканье улиц, площадей
и гомон нудный и натужный.

Ещё обрывки вещих снов,
хотя, быть может, и не вещих,
но так навязчиво - зловещих
и звуки непонятных слов.

Как равновесия достать,
весы души уравновесить?
Опять безбожно куролесить?
На старой сцене вновь играть

пустых времён пустую драму?
Но уж отыгран бенефис,
а снимки труппы и кулис
помещены в простую раму...

20 февраля 2014

 


9.

Так проходит день за днём,
то с хандрою, то с «понтОм»,
между бурей и покоем,
с окоёма в окоём.

Отчего ж болит душа,
астматически дыша?
Разве нету вольной воли?
Разве жизнь не хороша? 

Разве мало прОжил лет?
Разве слишком лыс иль сед?
Разве вовсе исписался
доморощенный поэт?

Есть пока что в теле дух,
как фонарик.  Не потух.
Да и делом, вроде, занят.
Не ловлю на кухне мух.

Есть квартира и жена.
Платят пенсию сполна.
Моя статная фигура
людям издали видна.

Но болит душа, болит,
будто старый инвалид.
Видно в жизни испыталось
много горя и обид.

27 февраля 2014