В театр

И снова, написала мне она,
Мне всё ж приятно,
И мне весело и грустно
«Пошли в театр» - написала в этот раз,
«Пошли» - ответил, не подумав и минуты
Затеяв переписки карусель,
«Чего, куда» - играя телефоном
Я понял в осознании протест
И я доволен был собой, и не доволен
И пропустив вдруг сообщение твоё
Тебя я словно, небо, вопрошаю:
«Куда иди мне, девочка, моя!?»
Она мне иронично отвечает:
"Листни повыше, я писала же тебе"
Смотрю, действительно, она мне написала.
Я пропустил тут сообщение твоё,
Я пропустил, но сердце в небо улетало.
И я, ругая невнимательность свою,
В ответ ей, в телефоне набираю,
«Спасибо милая, я думал тебе скучно.
Правда, жду?»
Почувствуй, что я тоже по тебе опять скучаю.
И вот иду я узкой улочкой Москвы,
Стою, я у театра, ожидаю
Забыл цветы, а ладно, ну и пусть
Я жду? Да жду, её я ожидаю
Она звонит, расстроена чуть – чуть
«Купи билеты, я опять не успеваю»
«Куплю» ответил я, снова грусть
Да нахожу тебя и снова я теряю.
Порыв души. Плевать.
Она пришла.
В пальто сиреневом,
Хорошая, смешная
Запыхавшись, кричит: «Бежала я!»
И я её с восторгом обнимаю.
И чувствую тепло, её тепло
Мне хорошо, чудесно, замираю.
Она целует в щёку, ХОРОШО!
Вот ответ целую, да и снова таю.
И грусть души вдруг вылетела вон,
В улыбках наших словно туча растворяясь
И я держу в руках её тепло,
Её теплом прям в сердце согреваюсь.
И посмотрев спектакль, до конца
Проникнув мысль, глобальностью идеи
Понравилось, не знаю, всё равно
Да, может быть, лишь только новизной затеи
И возвращаясь вечером в тиши
Она спросила.
А мы вместе, рядом, сами:
«Ты будешь мне писать, писать стихи,
И даже бабушке, с сиреневыми волосами?»
Гоняя слов пустых, даря своё тепло
Мы узкой улочкой Москвы, опять вперёд гуляя
Стихи читаю, балаболю, все равно,
Смеюсь, играю, веселюсь и оживаю.
Зашел вдруг о серьёзном разговор
Я говорю:
"Ты автор и жизнь делаем мы сами."
А я конечно буду, для тебя писать,
И даже, тебе бабушке, с сиреневыми волосами!