Вдруг из детства донёсся скрип ржавых качелей.
И скулит и рычит: „Обойдись, друг, неделей.
Не броди по бульварам и травы не рви
В кровь коленки сотри, пусть сильнее болит.
Не прижгут тебе ранку, и сам не реви,
Держи ноги в тепле и возьми свой билет.
Позабудь свою маму, друзей не зови.
И не рвись до ворот. Тебя больше здесь нет“.
Из детства
© Copyright: Михаил Шаврин, 2014
Свидетельство о публикации №114031308753
Свидетельство о публикации №114031308753
Рецензии