В приходах который зыбкий,
Что пишет на стенах ошибки.
Чьи руки дрожат так часто,
Со всех сторон это ужасно.
Он кажется тихим, забитым,
Желающим мира вам,
Но вами он лишь избитый,
Не верит чужим словам.
В глазах его жутко и пусто,
В ногах его слабость и боль,
И знают о нем не густо,
Хоть ходит со всей толпой.
Его никогда не вспомнят
И труп найдут через неделю.
Под землю его зароют
Из чистой, белой постели.
А он не умрет навечно,
Он будет средь вас, средь них
Ходить приведением беспечным,
Деля мир на мертвых / живых.
Порой он на крики сорвется,
Зовя людей по именами.
Никто в ответ не отзовется.
Тот зов недоступен ушам.
He is dead
© Copyright: Антон Фокин, 2014
Свидетельство о публикации №114031307022
Свидетельство о публикации №114031307022
Рецензии