Слепой художник

Он сидел на ступенях дворца,
До безумия грязный и нищий.
Он прохожим о чём-то шептал,
Но не слышали - выше и чище.

Он к чему-то пытливо взывал,
Он цеплял своим огненным взглядом.
Только каждый его прогонял.
За бесплатно и слова не надо.

Из последних оставшихся сил,
Струпья рук прикрывая стыдливо,
Он просил. Унижался. Молил.
Люди только кривились брезгливо.

Рисовал на ступенях дворца
Грязью. Сильно дрожащие пальцы
Выдавали слепого творца.
Чей портрет? Он не знал, ведя дальше,

Узнавая по контуру грязь,
Создавая невольно искусство.
Люди шли, грош бросали, смеясь.
Рисовал. Перед взглядами - пусто.

Рисовал, столь безмолвен и тих,
Столь покорен, несчастен и брошен,
Что, казалось, в себе воплотил
Чистоту и стремленье к хорошим,

Пусть и глупым, не нужным ничуть,
Но однако же громким поступкам.
Рисовал. Исхудалая грудь
Чуть вздымалась. Рисуя искусство,

Создавая великий шедевр,
Что, увы, оказался здесь лишним,
Он, себя называя никем,
Создавал вновь иллюзию жизни.

Грязь, казалось, дышала, жила
В измозоленных согнутых пальцах.
Видел лишь темноту, но слова
Воплощались, даря грязи краски.

Рисовал. Как вдруг чей-то каблук
Разорвал жизнь немого рисунка.
Для художника - хуже всех мук.
Нищий сжал в исступлении руки.

Ненавидя? Ничуть. Он скорбел.
Он поднялся, ушёл. Жаль, напомнят
Только грязи разводы - шедевр
Был.
Который никто не запомнит.