Приходишь в томную субботу,
Сквозь столько дней, сквозь столько зим,
Как будто не искал кого-то,
И никуда не уходил.
Крылом руки возносишь нежно
Любви увядшие ростки,
И рассыпаешь все надежды,
Как белой вишни лепестки.
Твердишь, что будет все забыто,
Лишь стоит досчитать до ста...
И я кладу слова и цифры
На обожженные уста.
Приходишь в томную субботу...
© Copyright: Маша Ковалёва, 2014
Свидетельство о публикации №114031300185
Свидетельство о публикации №114031300185
Рецензии