Десять Этажей

Моя жизнь как десять этажей, "искусство" псевдо человечества.
Здание создания бомжей, людей из ложного отечества.
Создание верхов, низов, пролетов в виде человечности,
Подвалов, крыш, для осознания беспечности.
Разваленных карнизов, пыль, бордюров и строителей,
Оконных рам, балконов, бомб и истребителей.
Подземных лестниц, стен, проводки для пожарища.
Болтающихся ламп, щитков, сантехника-товарища.
Электрика, монтера, лифт и выбитые двери,
Я знаю, все соседи этого хотели.
_

Квартирка есть на первом этаже, исписанная дверь по стилю "ниже".
Внутри квартирки стены, и бледный блеклый потолок, цветы на деревянной нише.
В углу скребутся мыши, а из окна дымок, здесь каждый человек подобным дышит.
Сверкнул секунды на две в камине уголек, играюче, но каждый раз все тише-тише.
Будильник прозвенел. Позднее. Я услышал.
С кровати встал и произнес ее. Молитву, простую, верную и посвященную.. себе.
Молитву жизни, цели и плохой погоды, она застряла там. на третьем этаже.
Вареный я, точнее как вареный, из комы вышел, перешел в затишье,
покинул спальню, на пролет взошел.
Стремлюсь наверх, шагаю выше, выше. Я его нашел.
_

Площадка нашего второго этажа, это она, творенье человека.
Твердит через тире мне, кто куда пошел, зачем, и для чего, и до какого века.
Все сплетни, ложь, мирок большого трафарета, Написанного к сожалению не мной.
Его создал не я, но заключенный бредом, я создаю другой, немой, простой, но мой.
И в заключенье от противного поэта, в создании определенного запрета,
я выпускаю трафарет, такой, где мир закрасит красок пелена.
_
И мир закрасит красок пелена, закрыв историю второго этажа.
Я поднялся наверх, немного выше, в пролет на третий, где затихли даже мыши.
Пустые стены, истории не существует, открытое окно, и от него все дует-дует,
упали капли на лицо, на пол и стены, я слышал визг, там выше, словно глас сирены,
он звал туда, наверх, а здесь уже шел ливень,
но уходить наверх не видел смысла, большие перемены.
Там страх, там боль, а тут не милая погода, но если говорить словами художника - урода,
тогда, наступит через 40 дней хорошая погода.
_
Мне надоело мокнуть под дождем, что шел как из ведра, вот вот он станет градом.
Конечно трудно становиться гадом, но нужно уходить, прощаться с ним.
И вот я вышел из воды сухим.
_
Я шел вперед, а крик все становился громче, этаж фантазий, страшных и смешных.
Этаж четвертый, все говорят что мертвый, но почему-то каждый видит здесь живых.
Сейчас он пуст, и я стою один, стою и всматриваюсь в тени,
мне говорили, что слышали как пели, сирены с каждого угла в тени,
я знаю ждут, я знаю.. смотрят и молчат.
Они. живут за счет несуществующего страха, мы чувствуем его на лестнице сюда,
однако встав на площадь в позу грозного жирафа, страх исчезает и они кричат.
Подумали наверно что жираф, вертевший шеей и смотрящий в тени,
настолько переполнен ленью, что двигаться к углам, искать сирен, ему не захотелось, его не взяли в плен.
_
На пятом этаже воздвигнут трон, он пуст и бледен, лишь рукояти трона проржавели.
Сам зал пустой, как и внизу, но здесь не существует бреда, смотрю глазами вредного эстета,
хожу по комнате, пинаю стулья, стены, смотрю на потолок,
однажды в этом мире ценитель жизни занемог.
Он полюбил людей, природу, те же стены, противный крик изнеженной сирены, усталый вздох художников ревнивых,
к той красоте что на десятом жива.
Он полюбил дожди и жаркую погоду, однажды занемог, но не оставил коду.
Да он писал, словами, иногда. Когда то сложил музыку в слова.
И лишь тогда, по завершенью, его не видел больше никогда.
___
Шестой этаж наполнен музыкой и светом, здесь каждый слышит то, что слышит,
Одни страдают, убегают в тени, одни вдруг избавляются от лени,
вторые пишут, пишут бесконечно, не обращаясь к тьме вот так беспечно.
Они из тех, кто не доходит до конца, боясь исчезнуть в тьме восьмого этажа.
А я из тех кто равен перед светом, перед тьмой.
Ну здравствуй, я давно обрел покой.
Прослушав Моцарта, Бетховена, Сольери, переключившись на мотив свирели, я медленно стал подниматься вверх, став понимать что завтра там, я обрету успех.
_
Седьмой, простой, ничем не обремённый, именно на нем я задержусь на ночь, и утром отойду.
Достав из сумки карту и рисунок, кисть разноцветную к стене уверенно бреду,
Мазок, еще, и вот, мой мир, простой и совершенный,
я эгоист, подумали, раз думаю, пишу.
Но свет и цвет от красок поначалу бледных становится насыщенней, бодрей,
вот вижу ветка дерева, над нею соловей.
И мир пустой разбавлен трафаретом, моим, вот именно ответом, тому что происходит на втором,
Все будут злиться, но мешать мечтать, не могут, не имеют права, здесь все мое, теперь моя держава.
__
Проходит ночь, но на пролете даже в тьме было светлее, все потому, что жизнь на этаже на веки веселее.
___
Восьмой, я поднимаюсь в тьму, нет света, нету жизни и тепла,
его боятся , жаль, так навсегда.
Но мне неважно почему так важен страх, он все равно таиться в маленьких руках.
Я прохожу, внимание не обращая, на то что видимости ноль,
не первый, не последний, ноль. Ноль потому что я один без страха, я не ползу, я не больная черепаха.
Раз поднимаюсь, значит рвусь на свет, ну здравствуй, маленький упрямый человек.
Без интереса прохожу пролет, и вот он, тот, где есть народ.
__
Девятый, странный, шумный, многолюдный.
Создалось ощущение беды, возможно все от боязни толпы,
ну да, на первом много тише, спускаться? нет. мне нужно только выше.
Став продираться сквозь толпу, не слушая упреки, я стал вдруг напевать какого-то поэта строки.
Мне показалось он писал и пел одновременно, зато теперь, толпа для всех безвредна.
__
Я выбрался быстрей чем ожидал, от лестницы в большой просторный зал,
красивый зал наполненный теплом, а за окном, все то что было за окном.
Единственная дверь, и может я свободен, ведь там мечта, та для которой годен.
___
Быть может я пойду, пойду но не сейчас, возможно лишь тогда, как выберу окрас,
окрас для жизни, не для этажа, моя не подготовлена душа, терять мечты, мечты за этим вот окном.
Когда вот там, за первым этажом, я каждый день встречаю утро,
когда вот там, вот где-то на втором, я ощущаю ложь, но знаю что все глупо,
и вот тогда на третьем я отдаюсь дождю, точнее попадаю в западню,
но будучи упрямым человеком, я выхожу, все пробираюсь к свету,
минуя неприятности судьбы, продвинусь дальше сквозь запреты пустоты.
Покину тьму, и все миную тени, достигну мест, где выскажусь и сам,
а там возможно вкусы и предам, наслушавшись чужих советов, нет,
я лучше огражусь своим запретом.
Придвинусь вплоть к мечте и может быть тогда, пойму,
что смысл есть не достигать мечту.