Похмель
Из бабушкиных сказок ты
ужасным серым Бармалеем
ворвался в сны из темноты
и выбрал тот, что поцветнее.
Всю ночь шарахался по сну,
на всех кричал: «Вы бяки! буки!»,
и звал меня, свою жену,
то Прометеем, то гадюкой.
Ты представлялся всем подряд
то менеджером, то поэтом,
крутил зачем-то циферблат
и материл его при этом.
Потом, изображая страсть,
шептал мне:«Я тя лю, ей богу.
Мне нра с тобой, моё ты счасть…
Но вот поэть мою не трогай!».
Конечно! Если столько пить,
не хватит никакой зарплаты,
и где ж тут связно говорить,
к тому же двадцать лет спустя ты.
Скучать, однако, не пришлось:
запел, коварно мстя мне, вдруг ты
(за всех собак моих, небось),
упал на стол, рассыпал фрукты…
Проснулся утром, хмуря лоб,
попил воды и понял сразу:
народным стать поэтом чтоб,
опохмелиться ты обязан.
Написано для конкурса "Поэтов можешь ты не бить"
Тм Гуси-Лебеди - http://www.stihi.ru/2014/03/11/383
Свидетельство о публикации №114031311455