Листаю форумов страницы.
Печально перелистываю их.
Там над святынями глумится,
на прозу переложен стих.
Не форум делит,
не решает вече -
кого разденет,
а кого далеча...
Но дан сигнал, сирена зарычала...
Спустили своры, рог трубит...
Уж от избы до ближнего причала
клубами чёрный дым валит.
Уже на все лады,
кто первый?
Стоят в ряды
и тянут нервы.
Как некогда на поле сечи,
застыли рати,
грозны стрелы мечут...
Мастят фашины в гати.
Читают грамоты глашатаи.
Шагают в чисто поле рати.
В судьбу шаги печатают...
С вершинной горки,
к солнцу торс,
взирает зоркий,
морщит нос...
Кругом снуют вельможны лица.
Спросить рискнули о причине.
"Так петушок пропел на спице.
Позвал отпор давать вражине"...
Петушок пропел на спице...
© Copyright: Давид Матецкий, 2014
Свидетельство о публикации №114031311201
Свидетельство о публикации №114031311201
Рецензии