Быть может, чересчур привык я быть собой,
Привык легко ломать в руках презрительные маски.
Довольствуясь манерной и наигранной тоской,
Я искажать привык несуществующие краски.
В распахнутые окна ниспадает алый снег,
От жара кожи закипает, обращается багровым.
На белых шрамах красных капель резвый бег -
Кто знает, может, заживу я чем-то новым.
Мне бесконечно жаль своих бессмысленных потерь,
Обидно строить из песка несуществующие замки.
И одиночество скребётся в запертую дверь,
Выводит из себя - чтоб видеть то, что там, с изнанки.
Противиться нет сил, сомкнулись руки на ножах,
И вновь по швам расходится всё то, что мы любили.
С осенним ветром полетит по городу твой прах.
Прощай. И ты не виноват. Нас недооценили.
2010
прости, прощай
© Copyright: Варвара Форальберг, 2014
Свидетельство о публикации №114031311095
Свидетельство о публикации №114031311095
Рецензии