Выстраивая аркой наши сны,
Что плачут, утомлённые зимою,
Мы отголосков ждём своей больной весны -
Они придут внезапно за тобою.
В иконостасе затуманенных сознаний,
Оплечные фантазии твои.
Прошу, не режь мне душу, не трави
Моих пустых и глупых изысканий.
Я жду слепого летнего дождя,
Чтоб вместе с небом по асфальту литься.
Мы замолчим. Потом, немного погодя,
На миг позволю я тебе забыться.
Казалось бы, всё глупо, просто бред.
Но без иронии я горестно вздыхаю,
Мольбой чужие веки опускаю,
Сажусь писать тебе очередной ответ.
От слов твоих становится легко,
И размыкаются внутри стальные клещи.
Увы, ты не со мной, ты далеко.
Но мной последний вздох тебе обещан.
Я буду рядом питерским дождём
Тебе стучатся в окна или двери.
Что будет дальше? Просто подождём.
Живи. В твои я силы свято верю.
Отто 2010
© Copyright: Варвара Форальберг, 2014
Свидетельство о публикации №114031310491
Свидетельство о публикации №114031310491
Рецензии