Безумие

В пустых палатах, бесконечных коридорах,
Окрашенных в слепую белизну,
Расхаживает в золотых уборах,
Пытаясь затереть их желтизну

Безумие. Что делает оно?
Что ищет, средь людей, сюда попавших?
Тех, кто в отчаянии давно,
Свободу мыслей потерявших.

Зачем же боль утраты привела
К тебе, безумная, страдальцев?
Окрасила их мысли добела,
Оставила на годы постояльцев.

Ну, вот тот дед, что в уголке сидит,
Не пережил утраты он любимой,
Давно уж с пустотою говорит
И видит пред собою образ мнимый.

Иль тот мужчина, что в тридцать шесть свои
Залез на стол и книжку вслух читает.
Ни дома, ни карьеры, ни семьи.
Лишился в миг, и всё лишь вспоминает.

А вот малышка, с котиком в руках,
Которого ни раз не отпускала.
В её глазах так явно виден страх,
Ведь их обоих одиночество сковало.

В них всех живёт потерянная жизнь.
Но с каждым днём глаза их стекленеют,
И вместо мечт, останется лишь тень,
И разум их вернуть уж не сумеют.

Но разве есть на свете человек,
Который в жизни не имел потерь?
Такого я не слышала во век.
Так что, все сумасшедшие теперь?

Безумие, скажи мне об одном,
Что ищешь жадно так в сердцах простых людей?
Ведь никогда, не ныне, не потом,
Тебе уже не станет веселей.

Зачем так пристально ты слушаешь мечты?
Зачем пустынный взгляд в синь неба устремляешь?
Не станешь никому понятной ты,
Ведь так же никого не понимаешь.