Опять... когда плохое настроение

                "Во сне он – поэт. Живет вдалеке, но к ней - все его стихи,
                Когда не хватает слов, он призывает полночь на помощь.
                Ему достаточно одной лишь капли тепла. Одной, но с ее руки.
                Но этого нет у него - такой это странный город."
                (цитата с просторов инета)


Опять этот странный город
Встречает весну, стряхивая высохший снег с газонов.
Корявыми прутьями своих деревьев голых,
Как пальцами почерневшей старухи, тычет в небо с немым укором...

Опять над рекою его мостов оковы
Выгибают спины, пытаясь выглядеть молодо, ново.
Смотрят вниз, вглядываются в тёмную воду, что ноги им лижет,
Ловят-вылавливают своё отражение в бегущей кофейной жиже...

Опять тот поэт, что поэт только ночью,
Плетётся по Пятницкой, пиная бесплатной газеты клочья.
Размышляя о капле тепла с вожделенной когда-то руки,
И взглядом скользит по асфальту аж до самой реки...

Опять ему не хватает слов, да теперь они и не нУжны,
Закурит в последний раз у метро, глядя, как всклоченный пёс зевает натужно.
Да..., это очень странный город – сказано точно!
Все рецидивы стихов убил он давно и прочно...