Любовь

Я не пишу о любви, я слышу её звучание,
С каждой секундой все громче, с каждым днем все острей,
Среди множества слов и невыносимых признаний,
Эта музыка вдруг оказалась честнее речей.

Запах зимнего города, резкий и быстрый,
Перекрывается запахом легких, летящих волос,
И сжимается сердце, и мир наполняется смыслом,
Отголоском глубоким, когда то пролитых слез.

Я целую тебя в первый раз, и как будто в последний,
Ощущая ладони твои, совсем забываю дышать,
Этот путь самый правильный, выбран нами мгновенно,
Время пришло, и стало бессмысленно ждать.

Не пишу о любви. Я пою её. Молча и нежно.
В долгих буднях совсем не справляется тело с душой,
И насквозь пропиталась тобой кожа, кровь и одежда,
Чью то руку сжимая в приветствии, знаю – чужой.

Боль отпустит под вечер, когда твои теплые губы,
Прикоснуться к моим , за день остывшим губам,
И исчезнут прожитые, где-то, до этого судьбы,
Превратившись в одну, разделенную напополам.

Треплет волосы ночь, рассекая все прошлые связи,
И свеча догорает, затихает прошедшего зов,
Мы рисуем как дети, на чистом листе крупной вязью,
Незнакомо-прекрасное, новое слово ЛЮБОВЬ.