И кланяются в ноги ангелы

писатель, о, мой друг,
ты жив, твой дух ещё внутри,
и руки снова за перо берутся.
пока чернила не впитает,
так стонет белая бумага.
он заплутал, он был в бреду,
ведомый волею чужой.
он истощенный, он в плену.
кровавого питья в бокалах,
по капле, королеве принося,
он засыпал, не видя снов,
доколь, она его к себе не позвала.
не мог он написать ни строчки,
и вовсе не хотел уже.
вот так и мир растаял,
рассеялся туман,
и с каждой новой буквой,
всё близился финал.
здесь сильные и слабые,
и умные и дураки.
здесь были люди, были боги,
и все покой они нашли.
мы сожалеем, вытираем слезы,
ещё один день позади.
вот темнота, смотри, так широко
как только можешь,
и только лишь сейчас
я начинаю подходить
к тому, чем жизнь является.
тот опыт, невозможно передать,
накапливая мудрость бытия.
и кланяются в ноги
все ангелы простым обычным людям,
им неподвластно смерти понимание,
не ведают они конца.