Мы ищем красоту, и тянемся руками,
К тому, что как цветок, способно тешить глаз.
И зарево волос, рвем мокрыми клоками,
Чтоб знала свой шесток, Она не лучше нас.
Мы воплощаем верх греховных мыслей,
В чернеющих плодах искусства. И сизый прах
Роняет свою смерть на холст, без чувства,
Что с рванью гнилостной присох на образах.
Все запорошено. Под пыльными слоями,
Не различимо слиты уродство с красотой.
Как старый барельеф разбитыми кусками.
Как плесень смертоносная в гробнице старой,
Ждет чудака-искателя с раздутыми ноздрями,
Что жаждет споры древние вдохнуть.
Толь красота, когда мы умерщвляем плоть,
Стремясь к бессмертию, вскрываем вены смерти,
Мечтая оттянуть тот миг, когда сожрут нас черти.
***
30.12.13.
******************************************
Танатос
© Copyright: Ирина Римарева, 2014
Свидетельство о публикации №114031204657
Свидетельство о публикации №114031204657
Рецензии