Век памятью усоп. Обескуражен
и нищ на вид.
Март. Сквозняки. Дерев обезображен
любой прикид.
Взгляд обезвожен и слезлив. На царство
венчая грязь
и слякоть скупо на пейзаж пространство,
как прокаженный, взявший в руки власть...
Меня давно не стало. Гуще точка,
сквозь кляксы мутных, полых взвесью луж.
От половодья неба и воды набухшая осталась оболочка
грядущих стуж.
И песни все, что я отчаянно собирал по свету,
пытаясь протянуть к твоей душе,
не внявши прозорливому совету,
скрипят губами, как лифт застрявший комом в глотке шахты
на незнакомом, и чужом мне этаже.
Ты не откроешь. Я наружу вышел.
Возврата нет!
Скребутся стрелки Вечности, как мыши...
И сходятся на цифре, где нас нет...
***
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2014
Свидетельство о публикации №114031202866
Свидетельство о публикации №114031202866
Рецензии